Идет по городу закат кроваво-красным исполином,
Крошит жемчужные снега, что спят коврами по низинам,
Идет туда, где на дымах хрустально зиждятся печали,
Туда, где – вечная – течет река шумов, колес и – стали.
Меня он под руку ведет, мне шепчет сумрака сказанья,
И на губах его цветут набатно отзвуки восстанья.
И с ним – мне видно далеко – сквозь дым, сквозь мрак, сквозь расстоянья,
Всей сетью пор, всем существом я осязаю дух восстанья.
И вот уже текут дымы – сквозь сон – раскрашенно и длинно,
И все поет, и все звучит прощальной песней лебединой.
Я сплю в ажурных облаках, во взбитой ангелом постели,
И ощущаю: вдруг весна заколосилась жадно в теле.
Идет по городу закат, а я внизу слагаю сказки,
Чтобы смотреть в нагую высь без сожаленья, без опаски.
22 июля 2009 года |
