Сергею Есенину.
Живу в есенинском саду,
Дышу берёзовым настоем,
Туда, где Русский дух, иду,
И спотыкаясь, на ходу,
Его, исхоженной, тропою.
Где, он в мечтах, изнемогал,
От серой пошлости туманной:
Где он любил,
Порой страдал,
На проведенье уповал,
Неугомонный и упрямый.
Сосала синь ему глаза,
И было за себя обидно,
Но не держали тормоза,
Душила мутная слеза,
И было, временами, стыдно.
За всё что делал впопыхах,
Склоняясь к пьяному стакану:
Он шёл во-тьму на всех парах,
Где поджидали боль и страх-
Не заживляющие рану.
А он один и без ветрил,
Держа прицел на: "будь что будет"
Он страстно Русь свою любил,
И всем, об этом , говорил,
По- свойски,
Так теперь не любят.
|
