В один из дней я слушал с упоением речи
О мире, боге и судьбе в наречии.
Но в жизни редко так бывает, и мало правда настоящих,
Об этом знают все из здесь сидящих.
Но есть ли дело им о том, что говорят без смеха?
Для них все это лишь забава и потеха.
Все мысли заняты пороками и циклами вранья,
А слово даже самого честимого не стоит и рубля.
Ну как же так? Ведь я вам верил.
Я правда строил замки звуками из ваших уст,
На деле каждый камушек с бетоном оказался пуст.
Вы мне пытались доказать что жизнь имеет смысл,
Что каждому дано найти свою судьбу.
А я хотел узнать лишь как остаться чистым,
Как не упасть в глубокий ров, увидев тьму.
И после сотни брошенных косых упреков в спину,
Я продолжаю создавать свою картину,
Мне видится она красивой и цветной в объеме,
А вам лишь кажется, что это лист на черном фоне.
Быть может нам не суждено пойти одного дорогой,
Тогда не нужно каждый раз меня пугать подмогой.
Художник голоден и требует себе пространства,
Ему не требуются лишние глаза убранства.
Позвольте шашкам домино хоть раз упасть самим,
Тогда поймете вы, что я имею право быть другим.
|