Люблю я ночи с запахом вина,
И капли воска россыпями градин.
Лежит меж строк ночная тишина,
В замызганой до ужаса тетради.
И комната плывёт, как шаткий плот,
И автор в сочинительстве не профи,
И рифма абсолютно не идёт.
Приходится ловить на чашку кофе.
Вот ночь прошла, торопится рассвет,
Встряхнётся день голодной, злою гончей,
Глаза разъело дымом сигарет,
Но стих готов, исправлен и закончен.
Легка строка и критика молчит,
И автора уже в поэты прочат,
А копоть от огарочка свечи,
В окно уносит плащ прошедшей ночи.
За чёткой рифмой бусинами слов,
Глубокий смысл, ажурность выражений,
Не скуден был у автора улов,
Под балдахином комнатных кружений.
Остывший кофе, пухлая тетрадь,
Воспоминанья съеденных лазаний,
Имеет ли читатель право знать,
Про новый день с мешками под глазами?
Тогда ещё на стол бокал вина,
Для кофе нам ещё второй раз рано,
Зажжём торшер у самого окна,
И ноутбук-моих стихов охрана.
Ну вот строфа- сегодняшний почин,
Хлебнём вина, закурим сигарету,
Летят стихи, как вешние грачи,
Обычный дар угрюмого поэта.
Ещё строка, как пишется легко,
Сметём в ладонь от бутерброда крохи,
На плитке закипает молоко,
Пожалуй стоит взяться и за кофе.
|
