Когда была ты молодою,
В мечтах не спала до зари.
В своей тетрадке, под луною,
Стихи слогала о любви.
Своих стихов ты откровенья,
На лист бумаги излила.
Печальной музе вдохновенья,
Себя всецело отдала.
Ты нежною своей рукою,
Мечты порывы, страсть любви,
Красивой рифмовой строкою,
Переложила на стихи.
Они так сладостно звучали,
Когда их с трепетом читал.
И сразу в сердце мне запали,
Чтоб никогда не забывал.
С тобою были мы похожи,
В своих мечтаньях той поры,
Когда с трепетною дрожью,
Писали строфы о любви.
Но ты, увы, уже не пишешь.
Тебя увы, не прочитать.
И лиру музы ты не слышишь.
Мне так печально это знать.
Ещё "дурындой" не считаю!)
Зря так себя ты назвала,
Ты очень мудрая, я знаю.
И может ветренна слегка. |
