По городу, по дням его оттаявшим –
Не зимним, не весенним… где-то между
Я к ангелам берёз пришла блуждающей
И белые солю на них одежды.
От счастья, что живу… от чьей-то радости…
От Божьих ручейков в душе звенящих,
Зажжённая твоей второю младостью
И нежным, словно губы, настоящим. |