На пустыре в равнинном поле,
Средь обезумевших камней.
Во всём цвету на бледном фоне,
Стоял ковыль бумажных дней.
Сам по себе, не уклоняясь,
Прикован был к сырой земле.
Над ним все травы улыбались,
И ветер бил его, злодей.
Он терпелив был и спокоен,
В такой кровавой мишуре.
Всегда мечтал лишь о свободе
В какой–то сказочной стране.
Стать птицей вольной в ясном небе,
Нырять сквозь тучи, облака,
Или звездой сиять планете,
Влюблённой паре как луна.
Сознайтесь, это не природно!
Сплошной мираж и анекдот.
Ботвой судилось ему строго
Расти на поле ковылём.
Неудержа он белой грусти,
Поникнет в мраморный песок.
Не доживёт, бедняга, в чувствах!
Ах, вот упал и сразу сдох.
Вот так и было одиноко,
Ему в безудержный конец.
Не повидав страстей полёта,
Застал огромнейший пи**ец…
2007 г.
©Артемий Волынский |
