Я постарела лет на двадцать
Теперь мне сорок с небольшим,
И мне хотелось бы остаться,
И разобраться, где грешим.
Такое время околесиц,
Когда придумывают зря,
Когда всё лепят и не лепят
Все строки под одну кроя.
Как будто стих - простая вышиванка,
И ты подумать бы не мог,
Что образы как запоздалая на небе банка
И в сердце - сена стог
Унылая пора, когда гребут под стаю,
Где есть тепло и прошенный уют,
Когда я в небо улетаю,
Меня никчемной обзовут!
Я знаю, знаю, я дрянная,
Строка моя, как Каа, худа.
Пусть буду я взрывная,
Но я пишу, наверное, не зря! |
