Тебя не будет здесь когда-нибудь, пустырь.
Дома останутся, а о тебе не вспомнят.
В сети тропинок, перехожен вдоль и вширь,
Ты существуешь, словно дар скрываешь скромный.
И обступают, но не трогают тебя
От этой скрытности твоей жилые зданья,
И дару вырасти дают, не торопя,
И не зовут пока сияние зияньем.
Здесь лишний раз никто не ходит по ночам,
Здесь темнота имеет свойство шевелиться,
И, как стучаться в двери принято к врачам,
В рассудок вкрадчиво стучатся небылицы.
Твой странный дар, пустырь, хранимый пустотой
после одиннадцати вечера повсюду,
хранимый тем, что обанкротился ХренСтрой,
хранимый просто потому, что божье чудо,
хочу понять как незастроенность ума,
необходимую для творчества свободу...
Но что, как не многоэтажные дома,
тебе, пустырь, при этом в голову приходит?
|
