Нагляден, как история твоя,
Ты вышел сам ей - смелым потому,
Переживая подлости вину
И что - то неотъемлемо о нас.
За фотографией не видит ренессанс,
Что живо счастье, может потому
Ты открываешь лучшее в глазах
И видишь пережиток - от вины.
Альбом не пишет мыслью - о тебе,
Он ищет связь по схожей колее,
Где был ты чувством создан для его
Картины лет по старости своей.
Ты перелистываешь волю о портрет
И тонкий шёпот мира - у лица
Твой неприглядный козырь для забот,
Оставшихся для смысла - по любви.
Им нет потёртой жилы на сердцах,
Им нет подстрочки вымышленной части,
Что общий человеческий размах -
Внутри неприготовленной беды.
Что схожим разговором - видит час,
И словно оживая на страницах
Ты сам допишешь истины рассказ,
Как будто стало времени - светло.
На сломанном плато из фотографий
Не ожидают вечности - хвосты
Твоей игры и новой грани счастья,
Они лишь смотрят прямо - изнутри.
Альбомный лист у зрения их - ставит
Посередине выложенной частности,
А только свет в пародии - им станет
Картиной пережитка от души.
Ты тронул эту частную игру
И воздух, как прохладные черты
Излил фантомной вывески печаль
И тонко указал на это счастье.
Где выложены общие черты,
Им нет предела в выемке души,
А только странный лист от бытия
Влечёт искусством думать - о тебе.
|