Я тыщу планов отложу на завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб ещё шумит в лесу.
Он дерево. Он нянчит гнезда.
Мной будет вспахан омут дней. Где семена моих тревог.
Туда я сеял дни, в которых был я очень плох.
Под слоем пыли, дней, часов и слов,
Закопан будет мягкий труп.
Как кошки спят в постели днем,
Так тело сляжет вечным сном.
|
