Ни тута, ни тама
Маслятков не зрю.
Щекотит досада
Сырую ноздрю.
Апрель, на кончине,
Гремит в небесах.
Я думала есть
Урожайность в лесах.
За мною дождливостно
Ходит весна.
Какая-то, ныне,
Смурная она.
Вот след кабана,
Вот лосиный помёт,
Но то, что шукаю,
Ко мне не идёт.
С досады, из фляжки
Хлебнув кофейка,
Вскричала: - «Подайте мне
Лесовика!».
А лес мне ответил
Скрипучей сосной,
И дальней кукушкой,
И мокрой листвой.
И много ещё,
Чем ответил мне лес.
И скрёбся об душу
Проснувшийся бес.
26.04.2024 |
