Как быстро выпита весна!
И вот уже на дне ни капли.
И снова долгая война
рисует чёртовы пентакли*,
где правды дух совсем зачах,
где нет ни света, ни спасенья,
на перевёрнутых лучах
лежит проклятие забвенья.
Бедой сочатся те лучи
печати мрачной Бафомета,
и дробно пулемёт строчит,
дырявя раненое лето.
И лето съёжится от ран,
умолкнув под звездой заката,
но время — старый партизан —
поймёт, чья воля виновата.
Войне найдётся сто причин,
но ложь, пожалуй, всех главнее,
наш враг от нас неотличим,
но нас жесточе он и злее.
Идёт лукавая игра
по кривотолкам мутных правил,
где кровь на кончике пера,
которым знаки чертит дьявол.
Пора, пора разжечь костры,
и сжечь все адовы печати,
отринув правила игры,
столь затянувшейся некстати.
© Апрель-май 2024 г.
|