Всё это снова надоест,
И, как не раз бывало,
Я на стихах поставлю крест,
Не выбросив мочало.
Его, висящим на колу,
На время время спрячет,
Пока не выгребу золу
Из печки старой дачи.
Пока я там не поживу,
Сжигая в топке мусор,
Смотря, как утром на траву
Ложатся росы, бусел
Как носит в старое гнездо
Еду своим питомцам,
Как травы выглядят пестро
Под ярким взглядом солнца.
И здесь пожив недели с три
(Число любимо Богом),
Захочется опять творить,
Чтоб намудреным слогом
Соря как можно меньше, спеть
На новый лад о старом,
О том, что сможет только смерть
Кол подкосить с мочалом.
|
