………………………
Ну что сказать? Оттенки жизнь моя.
Палитра цвета выбрана случайно.
Не знал художник замысел свой дальний.
Писал сиюминутностью живя.
Мазки так отличаются порой.
И цвета=гамма в настроение кисти.
Есть свет, но больше бронзы, словно в листьях,
Которые сжигают в ноябре.
Вот что=то проступает сквозь туман.
И кажется знакомым отдалённо.
В нём прошлое моё определённо.
Но, что в нём правда, что уже обман?
Художник пишет красками роман.
Не яркий может быть. Не тусклый тоже.
Он видит то, что видеть ты не можешь.
И, может к счастью, не доступно нам.
Портрет ещё мой верю, не готов.
Последний штрих…Всегда печально это.
Пусть пишется. Я подожду. Путь света
О полотне расскажет больше слов.
Я не спешу. Я подождать готов.
|