От поэтов я отстал немного:
Лет так на десяток или два
Где для них широкая дорога
Для меня высокая трава
Что же по траве идти приятно
И махать, без устали косой,
Бормоча стихи свои невнятно,
Как Есенин пьяный и босой.
Или как Владимир Маяковский
Солнце, доставая из штанов,
Иль, как Окуджава бард московский
Воспевать столичных пацанов.
Может быть, как вечный странник Визбор
Уходить весной на севера?
Или слишком поздно делать выбор
И давно на отдых мне пора?
Пусть тогда расскажет, кто - то мудрый
Откровеньем сердце разорвёт:
Почему седой я стал и старый,
А в душе романтика живёт?
|
