В бреду горячечном, песок в глазах.
Сползает «крыша» лавою с вершин.
Но нежный голос отгоняет страх:
«Дыши. Всё будет хорошо. Дыши!»
Предатель-тело тлеет во плоти.
В нём места нет для жизни и души.
Сгорело всё. Прости и отпусти.
Но тонкой нитью: «Миленький, дыши!»
Вдыхать… зачем? А выдох вовсе глуп.
Торопимся, бежим. Куда спешим?
Я выдохся, отжил, я полу труп.
Но держит чей-то крик: «Дыши! Дыши!»
Я не могу! Отстаньте от меня!
Дышать – с косой безносую смешить.
Но снова мой палач твердит, склонясь:
«Дыши! Ты можешь, миленький, дыши!»
Очнулся в мире, где кутил когда-то,
Перечеркнул какие-то прогнозы.
А рядом с кислородным аппаратом
Сестричка улыбается сквозь слезы.
|
