упёрся в запад
солнечный кругляш,
и парк,
в постзимье сильно поределый,
окрасился багровым до предела,
как есть - огонь,
упрятанный в углях.
вот так же,
вновь
пришедший
месяц март
в конце своём,
весной всё метит внятно.
снегами слов твоих я был испятнан.
снега сошли.
я не сошёл.
с ума.
лучит просвет сквозь глыбу мерзлоты,
как благовест,
как преднамёк на чудо.
мой дом не стал убогою лачугой.
и как-то я
воскрес.
не мертв.
а ты?
|
И лёд сойдёт, и расцветут цветы.
Так было, есть и будет на века,
И я воспряну, заживу... А ты?