Всё меньше чести в болоте жизни,
Как не старайся её там найти.
Скользят по глади этой мысли,
Всплывают только пузырьки.
Всё в связки этого болота,
В каком- то кажутся бреду.
Кому- то выползти охота,
Но видно только пустоту.
Тех островов плывущие лодки,
Цветов кувшинок на верху.
Что так украшивают сводки,
А ты как будь –то в том плену.
Всё заросло вокруг осокой,
Пушистых тех цветов салют.
Что липнут ко всему здесь мухой
И так ласкают сейчас блеск.
|