Кто предначертал путь судьбе поэта?
Как понял он, что мир его не прост?
Как смог обычное воспеть. Возможно ль это?
Быть иль не быть? Ответил на вопрос?
А если взять конкретного поэта?
Исчезнет в голове моей бардак?
Понравится мне то, а может это?
С сумбуром справлюсь? Или же никак?
Со стороны мне кто-нибудь поможет?
А может, брошен буду, и один?
Неужто лишь меня сомненья гложут?
Я что, достоин только середин?
Я ль не страдал по жизни, я ль не плакал?
Я ль не терял, не мучился потерей?
А сок берёзовый не мне в ладони капал?
Не он ли мне помог познать и верить?
А сколько жизнь меня пытала к ряду?
Неужто не жил я печалью как пророк?
Не задавал себе вопрос, а так ли надо?
Не сам ли ставил неуд за урок?
Ну не похожа ль жизнь на тех, кто с музой?
Не так ли всё, как нужно для шедевра?
И жизнь моя была отнюдь не грустной?
Я прохлаждался, я не тратил нервы?
Но почему тогда не строчки в рифму?
Какого чёрта мысль не ляжет в строчку?
Где муза, конь крылатый, просто нимфа?
Ведь кто-то должен был прийти на помощь. Точно?
И сколько должен я ещё порвать бумаги?
И сколько раз вдруг вспыхнуть и остыть?
И сколько мне терзаться бедолаге?
А может не поэт я? ... Может быть.
|
