Вечер, запах цикория, звук тишины.
С ядовитой тьмой ты давно на ты.
Крылья твои осыпал пепел костра,
В котором безжалостно сжег себя сам.
Ты никогда не был силен и велик,
Не служил дьяволу и божий не видел лик.
Твои белые крылья никто тебе не давал,
Не обещал загробную жизнь или небесный рай.
В двух равных чашах взвешивал зло и добро,
Тебе нелепо досталось вместе с крыльями и клеймо:
Лишь ты один видел мир без прикрас и уродств,
Различал все оттенки, что швырнули на чистый холст.
Тебе завидовали повелители света и тьмы.
Ты был мерилом грязи и чистоты.
Ты мог разрушить и сотворить.
Создать личную истину, правила все забыть.
Ты не ангел, не демон, не человек.
Ты одинок весь отведенный век.
Крылья свои обмотал проволокой тысячу раз,
Чтобы глупцов не встречать удивлённый глаз.
Ты бы хотел быть похожим на всех.
Узнать, что такое любовь, скорбь и смех,
Носить чёрные или розовые очки,
Только бы не таращиться в пустоту тоски.
Свои крылья ты выдрал бы прямо сейчас живьём,
Чтобы стать идиотом, проглотить этот горький ком.
Всю свою жизнь ты ненавидишь их,
не летишь,
Лишь по гнилой земле за собою влачишь.
Истина не бывает лекарством от гнойных ран.
Панацея от горя - невежество и обман.
Ты ежедневно втыкаешь в сердце кинжал.
Лучше бы слово ”свобода” ты никогда не знал.
|