Всё мы уйдём, так нам назначен срок
А что оставим здесь, быть может, стоит
И кто-то сможет, что писал прочесть
Я верю в то, прочесть нас кто-то сможет.
И скажет сам, что в мыслях он берег
И у него родятся снова строки
В которых, рассказать он смог
Что мир без строк безумно одинокий.
И вот тогда из тем прошедших дней
Родится бесконечное волнение
И снова, в этой памяти своей найти, должны
Мы этих строк сплетение.
Текут года, и жизнь не будет ждать
Такое предназначено судьбою
Пусть будет так, а я хочу опять
Из слов сплести творение простое.
В сплетении строк, творится волшебство
И в них миры рождаются иные
Такое вот, порою, нам дано
А за окном, зима снегами стынет.
|
