На сносях тоской, моя утроба.
У репрессии стою на грани.
Супротив не выплеснется злоба.
И инстинкт спасенья не поманит.
Сердце биться стало глуше, глуше.
Как родник зимою с Тошыб - лога.
Ноги, наплевав на плоть и душу.
Метят след к скучающему Богу.
Ну, а там посты и в скорби лица-.
В солод вызреть зеленью от скуки.
Может быть, Есениным влюбиться?
Вознеся Христом себя на муки.
Ну и что? На крест Иисусом влезу.
По душе ли нынче. Очень надо! -
Даже вены рук своих не взрезав.
В скуке я дышу зимой - на ладан.
|
Ах, какие строчки...