Тебе, Иисус - творцу той мысли,
Что ум превыше здесь всего.
Те вот уроды здесь и вышли,
Сплели тот спрут из ничего.
Сделали из этого вот бога,
Который нужен только им.
Там нету ничего святого,
А грязь и тьма, садизм и дым.
Согласно всё, подобно миру,
Живёт в котором человек.
Где месит в нём свою он лиру,
А так - короток его век.
Картину с берегом приплыли,
Где ужас, боль и страх царит.
Ту старую уже забыли,
Там жизнь как нищенка лежит.
А в этой новые всё лица,
Вновь появились на земле.
И вновь хотят на ней жить красиво,
Как там, на том вот нарисованом холсте.
|