я задыхалась снова и снова,
от беспощадной и глупой любви.
портрет на мольберте насквозь изрисован
кровью, слезами и чувством тоски.
на портрете — лицо, мытарств моих повод,
тех, что чертила весь день от руки.
боль тут же давит, и голос мой скован,
всё мне мешает коснуться щеки.
щеки, что тепла до безумья бывала,
щеки, что мешала сплетать языки.
и тут пред глазами осколки скандала,
ты вновь показал мне гнилые клыки.
я ухожу от тебя в дальний угол,
кротко забившись всем телом в него.
ветер за дверью меня убаюкал,
и он же оставил тебя одного.
|