Облетели цветы под высоким окном,
докурился в лампадке под вечер фитиль.
Помечтать, что ли, мне о прошедшем-былом,
станцевать, что ли, мысленно танец-кадриль?
Или стих сочинить?..
Где ж ты, Муза моя?
Возвратись, расцвети одинокие дни!
Нет её уж давно.
Только гвалт воронья,
да мерцают в тумане весь вечер огни.
Вот и ночь непроглядная.
Как ты темна!
Тихо в доме.
Я звуков, пусть кратких, ищу.
Но глухою стеною стоит тишина –
оттого и не сплю, оттого и грущу.
Было время, когда я в каморке своей
несравненные мог совершать чудеса.
Зажигал миллионы небесных огней,
уходил на прогулки в седые леса.
Подымались волною вершины хребтов,
серебрилась вода величавых озёр.
Я бродил анфиладами древних дворцов,
на причудливый их любовался узор.
Где теперь те дворцы?
Всё рассыпалось в прах.
Чёрным вороном смотрит в окно темнота.
Едет Муза ко мне на ленивых волах?
Или время проводит с другим у пруда?
Да, теперь я один.
Неприютно, тоска…
И бессильные слёзы скопились в глазах,
и пульсирует кровь в голове у виска,
и погано в душе – Муза снова в бегах…
Что ж, прощай моя Муза!
Недолго же ты
озаряла мои одинокие дни.
Лягу спать.
Пусть приснятся мне Музы черты.
Вдруг на стих вдохновят – я надеюсь – они?..
* * *
Бывает: дни стремглав бегут,
как вешних вод поток.
Бывает день – сплошной уют,
амброзии глоток.
И полумрака пелена,
и в доме старом тишь,
и на столе стакан вина.
Шуршит за печкой мышь,
а за окном пурга-метель,
нешуточный мороз,
а в голове дурман и хмель,
и бред блаженных грёз.
А завтра снова череда
стремглав бегущих дней.
И будешь только иногда
ты вспоминать о Ней…
|
Стинг он всегда останется Стингом. Некем заменить. В этом случае.
А слова... Слова - не более, чем слова, не более, чем краски художника.
На мольберте неопытному глазу может показаться какой-то беспорядок, хаос, но кисть берет очередной мазок, смешивает его с другим, третьим...
Одно прикосновение - и новая строчка легла на своё место, прочно, без зазоров и недомолвок.
Еще несколько минут, и Стингу вторят чувства красок, полутонов, глубина перспективы...
Ты пользуешься хорошими красками. Они оставляют у каждого, кто посмотрит картину, чувства, набежавшее порой воспоминание в цвете, в запахе музыки...
Всё верно, Юра.