Окружённый статностью вблизи других,
Ты немного пишешь, чтобы говорить
О глазах намедни дорогих,
Вскользь дотрагиваясь личностью до сих.
Неумело пользой в такт спешит -
Этой формы чувство и молчит,
Проживая минимум со слов любви,
Нет им входа в собственную дверь и тень.
Заново ты держишь эту форму зла
И её упругий свет смеркает в день,
Чтобы говорить о лучшей пользе нам
Небом уготованной подковы для других.
Положив на сердце боль и страх
Держишь утомительное время в снах,
Стало ли мгновением в упавшем сне -
Долгим днём манеры пролагать подкову.
Вздрагивая - пишешь, чтобы чёрный им,
Прожитый достаток идеала жил,
Сам в себе играя на одном ходу
Близости иллюзий от такого чувства.
Будто бы нажал на эту форму двери,
Сам себя не зная и от этой тверди -
Говоришь, что пишешь от убытка фраз,
До сегодня спрашивая в личной смерти.
Был прожит тот минимум и пало сном
Время лучших фраз не говорить о нём,
Поднимая в глубине подкову чёрной тени
Днём избытка - в мудрости её спросить.
Плохо ли над формой чувства этой - быть,
Говорить, что пишешь на приглядной тени,
А потом строителю в любви забыть -
Самый смертный день от утопизма нам.
Социально видит это в чёрной мгле,
Извивая право по одной неделе -
Окружённой статностью вблизи других,
По мгновению падая в любви - отныне.
Страх нажал на эту форму лжи
И куда - то пишет, продолжая верить,
Будто бы прожил другим умом уже -
Время пролагать ему одну потерю.
|
