В болото этой нашей жизни
Вот не пробиться здесь словам.
Нужен показ им высшие страсти,
Что возможны только небесам.
Поэт для них лишь слова для блудства,
В них рифмоплётство всё смешало.
Как нет в словах святых тех чувств,
Конец нельзя связать с началом.
Кому писать, о чём глаголить,
Найти в чём просто дураков?
На них то высшее образования забрало,
И нет уже вот тех подков.
Напрасно рвать свои им чувства,
Они умеют все читать.
А эти нервов только буйства
Глазами лишь воспринимать.
Мозг спит в той черепной посуде,
Возможно даже задубел.
На полках здесь пылятся книги,
Такой уму сейчас удел.
|
