Себя, как книгу, я читаю:
За годом год – за томом том...
В рассказах детство вспоминаю,
Что полно солнечным теплом.
Вот повесть дней и лет ученья –
Прекрасней их уже не будет!
Я жизнь писала в упоеньи!
И как же верила я людям…
Теперь живу в романе сложном.
Я здесь – лишь память о себе.
И главы пишутся тревожно
В моей запутанной судьбе...
1991 г.
|
