Там чудеса

Мечтаю, мучаюсь, устав от перекуров,
Ведь не писала никогда о чудесах.
К моим мечтаньях зазвучало увертюрой
«Вот если б Пушкин за меня стих написал.»

«Мадам, позвольте я.» — и Александр Сергеич,
Склонил главу свою в приветственном кивке,
Присел за комп, подумал и набрал «Царевич
Стрелу пустил, она упала вдалеке…»

А я смотрю на чудо. Это ж (Боже правый!)
Сидит поэт давно, давно ушедших дней
И (гениально!) пальцы бегают по клаве
Он сочиняет просто «кто кому милей».

Стихи струились и, в безудержном восторге
Поставив точку, он лукаво подмигнул:
— Каприз исполнен Ваш. Просили, что ж извольте,
Теперь на сайт, а я немножечко вздремну.

Что это – бред? Абсурд? А может просто глюки?
Преодолев свой шок, я подошла к нему.
И смоляных кудрей коснулись мои руки.
-Да, он из плоти! Боже! – бухнулась во тьму.

Лежу, (который час?) и холод ощущаю.
Глаза открыла, за окном уже рассвет.
В больших сомнениях про Пушкина вещаю,
То быль иль небыль? Но, конечно, мой секрет.