Чернила...

Чернила,
Клякса
Лилась по бумаге,
И пору было разрыдаться,
Ведь все ближайшие овраги
собаки злые заняли токмо –
Так думал кот бродячий,
о не удачи,
Подруге он
Когда
Писал
Письмо.

И поразмыслив понемногу,
Пошёл тот кот искать берлогу,
Гулял, бродил сам по себе,
И шансы кончились уж все,
И тут подвальчик на пути –
Быть может лучше обойти
Его подальше стороной –
Зачем вязаться с темнотой?
Пол мокрый, склизкий,
писки
Там слышаться порой,
Из тьмы кромешной и сырой.

Для храбрости немного выпив,
Остатки шерсти вздыбив,
И хвост, подняв трубой,
Оскалив рот,
В улыбке злой
Шагнул наш храбрый кот
Вперёд –
В подвал сырой!
Навстречу крики, визг,
И кто-то бегает у ног,
От страха замер он на миг,
От сырости и холода продрог.
Но, пообвыкся понемногу,
Ни так уж и темно,
Пусть сыро,
стыло,
Но мышей полным-полно,
Не ел так сытно кот давно!
И стала шерсть его пушиста,
И мордочка лоснится,
Взгляд искрится,
Кот, веселится,
Овраг с собаками не снится,
И темноты сама
Его
боится!

И пишет он письмо подруге:
Ну, приезжай скорей!
Собак здесь нет во всей округе –
Меня теплом
своим
согрей!
Нет больше кляксы на листочке,
Ложатся буковки легко,
И ставит четко точки,
Ложатся строчки
Широко!

Мой друг!
Не будем, в письмах же, слезиться,
Пусть скверно всё вокруг,
С бедой мы можем распроститься,
Отправясь в трудный дальний путь,
Сумев в подвальчик
нужный
повернуть.

Да, не коты, мы люди,
Но, страх и холод души студит,
Сумей себя преодолеть,
По жизни вовремя прозреть!
Счастливого же нам пути,
И до конца нам этот
путь
пройти!