Двадцать лет я в руках не держал боевого оружия,
Но по пьяни болтаю, что руки по локоть в крови,
И, скрываясь под маской спасительного равнодушия,
Исцелиться хочу мочегонным отваром любви.
Я ночами не сплю… Очень жалко мне время пропавшего,
Но стихов не пишу в полусонном тревожном бреду.
Мне бы искорку чувств и чего-то еще настоящего, -
Предрассветная ложь у лежащих в гробу не в ходу!
Где мой Новый завет, мой Спаситель, мое Искупление?
Где мой бешеный конь, что летел, закусив удила?
Есть и проще вопрос, но ответ не имеет значения.
Затянулась петлей зазеркальная серая мгла… |