Года летят.

Года летят, как птицы жизни,
В ту даль неведомой мечты.
Скребутся только лишь вот мысли,
Вокруг вот этой красоты.
Ты, человек, кто в этом мире,
Что создан для тебя вокруг.
Что соришь, как в своём сортире,
Природы ковыряя круг.
Не зверь, хоть хуже, видать, зверя,
В своей той алчной, злобной пустоте.
Мечтая дверь открыть у рая,
Ломая и кромсая мир, подаренный тебе.
Кто ты, что тянешь ко всему руки,
Не зная и не ведая здесь ничего.
Живёшь, как вроде бы от скуки,
Глядишь на мир в одно своё окно.
Ты говоришь, что царь ты здесь природы,
Но посмотри на себя со стороны.
Как терпят нас ещё вот наши Боги,
Когда вокруг здесь ямы и кресты.

Послесловие:

Компот осенний.