С мастерами ставя в ряд,
Славя труд нетленный,
Часто люди норовят
Мне завысить цену.
Я же (Господи, прости)
В некотором роде,
Кроме как гусей пасти,
Ни на что не годен.
И готов я сам себя
Сечь самокритично:
Вся поэзия моя
В целом прозаична,
Темперамента в ней нет,
Нет интимных вздохов…
Значит, липовый поэт,
И пишу я плохо.
Значит, мрак внутри меня,
Психика в раздрае,
Если нет в душе огня
И не рассветает.
Нафига коту баян,
Если песня спета?
Дополна налью в стакан –
Помяну поэта.
|
