Когда чело осадят сорок зим,
На поле красоты, воюя с плотью,
Наряд, в котором ты неотразим,
Износится, останутся лохмотья;
А, если люди спросят: «Где сейчас,
Вся красота весеннего наряда?»
Не говори» В глубинах впалых глаз»,
Отве сочтут бесстыдною бравадой.
Достойней прозвучит: « Я жил не зря,
Вот оправданье старости - ребёнок,
Старался я, в нём копию творя,
Поэтому он мой портрет с пелёнок.
Я, постарев, как будто молод вновь,
Остыв во мне пылает в сыне кровь.
|