1. Рождение
Душный тихий июнь,
ночь, без четверти два,
можно это норой назвать,
можно логовом волчьим,
при свете тысячи звёзд -
волчица меня родила,
при свете тысячи Лун,
не с воем волчьим, а молча.
А ветер в кронах гулял,
пел свою мрачную песню,
я так мелок и слаб,
и жался к груди материнской,
и кто я, зачем,
было слабому мне неизвестно,
но очень хотелось уснуть -
у елей, почти исполинских.
Где-то журчал ручей,
нежно, как голос детский,
по озеру плыл туман,
непроглядный, как снег густой,
и ночь становилась темней,
но без каких-то последствий,
пополнился волчий клан
для всех незаметно - мной.
Душный тихий июнь,
ночь, я родился, я сплю,
я волчонок-малыш,
я волчонок-щенок,
и кто я, зачем -
я малыш и щенок - не пойму,
мне лето ещё не лет,
мне лето ещё не срок.
30.06.2014г.
2. Детство
Босоногое детство моё -
криволапое:
мать волчица моя, волк был папою,
братья все мои мастью серые,
в жизнь короткую мы не верили.
Лес нам дом родной -
да убежище,
а почуя кровь не удержишься,
и за свой кусок, хоть и маленький -
я щетинился, злобно скалился.
Босоногое детство моё -
острозубое,
а родня моя - волки грубые,
если слаб душой - шлют к охотнику,
ну, а сами в круг, стаей к скотнику.
Не виновен я,
что мы хищники,
был бы птицей я - жил на птичнике,
вой не песня вам, а инстинкта зов,
что звучит для нас из больших лесов.
Босоногое детство моё -
жёлтоглазое,
мы за звёздами в небо лазили,
и летели вниз с круч под горочку,
а кто в нас стрелял - пах махорочкой.
На курок давил,
мушка в прорези,
пули, если в бок, роги козие,
не смотреть рассвет и не ждать закат,
я бы мал да смел, веришь, серый брат?
Босоногое детство моё -
серопегое,
вижу, как во сне - быстро бегаю,
у болотных топь дух морошковый,
байка, сказка-быль - это прошлое.
Я там рос, как пёс
в волчьем племени,
в незапамятном давнем времени,
детство выпало и закончилось,
жаль, подробностей не запомнил я...
13.07.2014г.
3. Молодость
Я волк молодой,
не матёрый, но наглый,
по тропинке бегу,
в прыти силы немерено,
и зубами своими,
словно острою саблей,
рассеку всех и вся,
если надо, поверишь ли?
Ночь ли, день, я в строю,
наготове и в стае,
чтобы выжить готов
я любого порвать,
а под небом весна,
снег под соснами тает,
что такое любовь
не успел я познать!
Я волк молодой,
не больной, но усталый,
третий день на ногах
за добычей несусь,
лес, над речкой моей
неуютные скалы,
это всё для кого-то
просто-напросто Русь!
Кровь ли, пот из меня,
ускоряюсь, как все,
скоро, скоро конец
этой длинной охоте,
у волчицы одной
рваный шрам на спине,
если рядом я с ней
меня жутко колотит.
Я волк молодой,
не вожак, но из первых,
рву куски на себя,
что получше ищу,
и погибель тому,
кто щекочет мне нервы,
но одной кареглазой
все нападки прощу!
У меня разыгралось
непонятное чувство,
то не голод, не боль,
не какая-то хворь,
в полнолуние, в ночь
я пою о том грустно,
а волчица моя
лезет к курам во двор.
Я волк молодой,
нет ранений покуда,
не стреляли в меня,
не травили собак,
но, что есть на земле
беспощадные люди,
я, конечно, же знал,
стая знала, вожак.
А вечерний закат
цвета, кажется, крови,
я с подругой вдвоём
разделяю ночлег,
у волчицы моей
норов жёсткий, бедовый,
сколько наших следов
вспомнит выпавший снег?
Я волк молодой,
не матёрый, но дерзкий,
я в округе лесной
на порочном слуху,
не инстинкт виноват,
а характер мой зверский,
тех, кто духом слабее
лес пускает в труху.
Я вам байку поведал,
небылицу и сказку,
или притчу о жизни,
намотайте на ус,
если тон очень сер,
сам добавлю я краску,
напишу вам в полнеба:
"Ждите, скоро вернусь!"
20.07.2014г.
4. Зрелость
Во мне всё упиралось,
во мне всё не хотелось,
как будто гонят прямо
на красные флажки,
но бег не бег, а бегство,
и в миг настигла зрелость,
к чему мне в пропасть эти
отчаянья прыжки?
А молодсть умчалась,
в тумане растворилась,
со стаей и без стаи,
под солнцем, при Луне,
и бег не бег - погоня
за тем, что не случилось,
за тем, что не возникло,
а это надо мне?
Порасплескалась удаль,
и поиссякла смелость,
как будто в волчьей яме,
и выйти не могу,
и жизнь не жизнь - неволя,
и в плен попала зрелость,
и нет путей обратных -
ни в поле, ни в лесу!
А петли расставляли,
и целились в межлобье:
охотники до крови,
до смерти егеря,
но жизнь не жизнь, а схватка,
но я сильней был дроби,
а пулею мне душу
достать никак нельзя...
И зализав все раны
мне в полнолунье пелось,
как будто я на сцене,
и мой театр - лес,
а вой не вой, а песня,
и я пою про зрелость,
про возраст мой нескромный,
и красоту небес!
А ночь черней, чем омут,
чем норы преисподней,
и только звёзды светят,
и круглый диск Луны,
но вой не вой - молитва,
спасибо за сегодня,
мы каждый день молиться
по-волчьему должны.
Во мне всё закрутилось,
во мне всё завертелось,
как будто это слайды
чужих давнишних лет,
и кадр не кадр - картина,
где автор - злая зрелость,
но в кинозал, где юность
нам не купить билет...
И я уснул, конечно,
свалила с ног усталость,
и сон мне фильм из детства,
где я волчонок, мал,
и кадр не кадр - новелла,
что нам готовит старость?
В Исповедальной этой,
что мог я всё сказал.
14.08.2014г.
5. Смерть
"Умер я, слетелось вороньё!"
05.09.2010г.
Может, умру я осенью?
В поле, где травы все скошены,
в стога у реки поставлены,
я там заночую у крайнего...
И станет лить дождь неистовый
у самой последней пристани,
а ночь будет вся холодная,
ну, здравствуй, моя преисподняя!
Может, умру я зимою?
В лесу под большой сосною,
укроюсь метелью белой,
и хоть, что со мной поделай...
И ветер споёт упокойную,
уйду незаметно, не больно я!
Может, умру я весною?
В овраге себя сам зарою,
и вырастут рядом подснежники,
такие живые и нежные...
И утро проснётся тихое,
разбужено птичьими криками,
но мне не подняться к рассвету,
всё кончилось, был и нету!
Может, умру я летом?
У ручья до песчинок согретом,
прочту я молитву, как исповедь
у самой печальной пристани...
Может, умру я летом,
пишите, он был поэтом,
может, умру я сегодня,
пишите - рука Господня,
может умру я завтра,
пишите, что это неправда...
17.08.2014г.
|
