1. Рождение
Душный тихий июнь, ночь, без четверти два,
можно это норой назвать, можно логовом волчьим,
при свете тысячи звёзд волчица меня родила,
при свете тысячи Лун не с воем зверским, а молча.
А ветер в кронах гулял, пел свою мрачную песню,
я так мелок и слаб, и жался к груди материнской,
и кто я, зачем, было слабому мне неизвестно,
но очень хотелось уснуть у елей, почти исполинских.
Где-то журчал ручей, нежно, как голос детский,
по озеру плыл туман, непроглядный, как снег густой,
и ночь становилась темней, но без каких-то последствий,
пополнился волчий клан для всех незаметно мной.
Душный тихий июнь, ночь, я родился, я сплю,
я волчонок-малыш, я волчонок-щенок,
и кто я, зачем, я малыш и щенок не пойму,
мне лето ещё не лет, мне лето ещё не срок.
30.06.2014г.
2. Детство
Босоногое детство моё криволапое,
мать волчица моя, волк был папою,
братья все, как один мастью серые,
а что жизнь коротка мы не верили.
Лес нам дом родной да убежище,
а почуя кровь не удержишься,
и за свой кусок, хоть и маленький,
я щетинился, злобно скалился.
Босоногое детство моё острозубое,
а родня моя волки грубые,
если слаб душой шлют к охотнику,
ну, а сами в круг, стаей к скотнику.
Не виновен я, что мы хищники,
был бы птицей я - жил на птичнике,
вой не песня вам, а инстинкта зов,
что для нас звучит из больших лесов.
Босоногое детство моё жёлтоглазое,
мы за звёздами в небо лазили,
и летели вниз с круч под горочку,
а кто в нас стрелял пах махорочкой.
На курок давил, мушка в прорези,
пули, если в бок, роги козие,
не смотреть рассвет и не ждать закат,
я бы мал да смел, веришь, серый брат?
Босоногое детство моё серопегое,
вижу, как во сне быстро бегаю,
у болотных топь дух морошковый,
байка, сказка-быль - это прошлое.
Я там рос, как пёс в волчьем племени,
в незапамятном давнем времени,
детство выпало и закончилось,
жаль, подробностей не запомнил я...
13.07.2014г.
3. Молодость
Я волк молодой, не матёрый, но наглый,
по тропинке бегу, в прыти силы немерено,
и зубами своими, словно острою саблей,
рассеку всех и вся, если надо, поверишь ли?
Ночь ли, день, я в строю, наготове и в стае,
чтобы выжить готов я любого порвать,
а под небом весна, снег под соснами тает,
что такое любовь не успел я познать!
Я волк молодой, не больной, но усталый,
третий день на ногах за добычей несусь,
лес, над речкой моей неуютные скалы,
это всё для кого-то просто-напросто Русь!
Кровь ли, пот из меня, ускоряюсь, как все,
скоро, скоро конец этой длинной охоте,
у волчицы одной рваный шрам на спине,
если рядом я с ней меня жутко колотит.
Я волк молодой, не вожак, но из первых,
рву куски на себя, что получше ищу,
и погибель тому, кто щекочет мне нервы,
но одной кареглазой все нападки прощу!
У меня разыгралось непонятное чувство,
то не голод, не боль, не какая-то хворь,
в полнолуние, в ночь я пою о том грустно,
а волчица моя лезет к курам во двор.
Я волк молодой, нет ранений покуда,
не стреляли в меня, не травили собак,
но, что есть на земле беспощадные люди,
я, конечно, же знал, стая знала, вожак.
А вечерний закат цвета, кажется, крови,
я с подругой вдвоём разделяю ночлег,
у волчицы моей норов жёсткий, бедовый,
сколько наших следов вспомнит выпавший снег?
Я волк молодой, не матёрый, но дерзкий,
я в округе лесной на порочном слуху,
не инстинкт виноват, а характер мой зверский,
тех, кто духом слабее лес пускает в труху.
Я вам байку поведал, небылицу и сказку,
или притчу о жизни, намотайте на ус,
если тон очень сер, сам добавлю я краску,
напишу вам в полнеба: "Ждите, скоро вернусь!"
20.07.2014г.
4. Зрелость
Во мне всё упиралось, во мне всё не хотелось,
как будто гонят прямо на красные флажки,
но бег не бег, а бегство и в миг настигла зрелость,
к чему мне в пропасть эти отчаянья прыжки?
А молодсть умчалась, в тумане растворилась,
со стаей и без стаи, под солнцем, при Луне,
и бег не бег - погоня за тем, что не случилось,
за тем, что не возникло, а это надо мне?
Порасплескалась удаль и поиссякла смелость,
как будто в волчьей яме и выйти не могу,
и жизнь не жизнь - неволя и в плен попала зрелость,
и нет путей обратных ни в поле, ни в лесу!
А петли расставляли и целились в межлобье,
охотники до крови, до смерти егеря,
но жизнь не жизнь, а схватка, но я сильней был дроби,
а пулею мне душу достать никак нельзя...
И зализав все раны мне в полнолунье пелось,
как будто я на сцене и мой театр - лес,
а вой не вой, а песня и я пою про зрелость,
про возраст мой нескромный и красоту небес!
А ночь черней, чем омут, чем норы преисподней,
и только звёзды светят и круглый диск Луны,
но вой не вой - молитва, спасибо за сегодня,
мы каждый день молиться по-волчьему должны.
Во мне всё закрутилось, во мне всё завертелось,
как будто это слайды чужих давнишних лет,
и кадр не кадр - картина, где автор - злая зрелость,
но в кинозал, где юность нам не купить билет...
И я уснул, конечно, свалила с ног усталость,
и сон мне фильм из детства, где я волчонок, мал,
и кадр не кадр - новелла, что нам готовит старость?
В Исповедальной этой, что мог я всё сказал.
14.08.2014г.
5. Смерть
"Умер я, слетелось вороньё!"
05.09.2010г.
Может, умру я осенью? В поле, где травы все скошены,
в стога у реки поставлены, я там заночую у крайнего...
И станет лить дождь неистовый у самой последней пристани,
а ночь будет вся холодная, ну, здравствуй, моя преисподняя!
Может, умру я зимою? В лесу под большой сосною,
укроюсь метелью белой и хоть, что со мной поделай...
И ветер споёт упокойную, уйду незаметно, не больно я!
Может, умру я весною? В овраге себя сам зарою,
и вырастут рядом подснежники, такие живые и нежные...
И утро проснётся тихое, разбужено птичьими криками,
но мне не подняться к рассвету, всё кончилось, был и нету!
Может, умру я летом? У ручья до песчинок согретом,
прочту я молитву, как исповедь у самой печальной пристани...
Может, умру я летом, пишите, он был поэтом,
может, умру я сегодня, пишите - рука Господня,
может умру я завтра, пишите, что это неправда...
17.08.2014г.
|
