Осень, утро,
без четверти восемь,
недописанный стих
ждёт смещения ритма.
Но заброшу его и пойду,
поищу эту осень,
по речным берегам,
что дождями ночными умыты.
Лес, овраг,
пожелтевшие листья,
как страницы из вновь
нераскрывщихся тем.
Но забуду про всё,
мой фантазии
выплеск неистов,
по знакомым местам
не уйти от осенних проблем.
Ключ, скамейка,
без стенок навес,
свежеструганный стол
устлан стопкой бумаги.
Я возьму карандаш,
погружусь в эти повести весь,
чтобы с музой-мадам
мне закончить осеннюю сагу.
2015г. |
