У каждой зимы есть своя бабушка осень,
Которая ей по утрам кашу приносит,
И песни поёт, заплетая смешные косички,
И говорит, что зевать за столом неприлично.
И достаёт из буфета цветные карандаши,
А за окошком дождик промозгло брюзжит –
Осень ворчит, разливая по чашкам чай.
Липовой дымкой сползает платок с плеча.
-Я знаю, дождик и слёзы - одна вода.
Помнится, раньше, когда я была молода,
Любили меня и граф, и простой рыбак,
И изобретатель лун, но случилось так,
Что выцвели платья и облетела листва -
Приходится тратить и вспоминать слова.
Мне верным остался лишь неизвестный поэт,
Которому дела до возраста, кажется, нет…
Зима посмотрела с тоскою в окно –
Всё сыро и серо, и туч полно.
Подумав, взяла голубой карандаш:
-Выходит, любовь – это просто мираж? –
И весело синий прищурила глаз, -
И как ты сегодня закончишь рассказ?
Полётом свой край покидающих птиц
И смертью поэта на сотню страниц?
Любовь – это сила и благодать,
Она ни за что не должна умирать.
С тобою так скучно, хоть тресни, ба!
Должно быть веселье, народу гурьба,
А ты – свою кашу…Мне тошно от слёз!
Вода не вода, но достала всерьёз.
С поэтом и графом я справлюсь сама,
А ты - оставайся, - сказала Зима.
И Осень вздохнула. Чуть скрипнул порог,
И дунул в лицо озорной ветерок…
Дождь за окошком замедлил свой бег,
Мир стал светлее – это пошёл снег.
23.12.2022г.
Марина Новикова-Шведт
|
