***
Порви мои письма.
А хочешь, сожги.
Что в них! Только мысли,
как лунные искры.
Да буковки – бусинки –
чувства мои.
***
За зелёными лесами.
За цветущими лугами.
За бескрайней лучистой
солнечностью золотистой.
Летней знойной синевой
зреет осени покой.
***
Вроде август. Вроде зной.
А в душе ком ледяной.
Даже хуже – леденящий.
Зимней стужей настоящей.
Яростной. Круглогодичной.
Но, увы, уже привычной.
|
