Ей бы выйти из снов.
Ей бы выпорхнуть птичкой на волю,
разорвав паутину таких одинаковых дней.
Сбросить с плеч нелюбовь,
растоптать бабью стылую долю.
Зацепиться за солнце, что мягко сияет над ней.
У неё столько дел:
лишь бы он… лишь бы с ним… лишь бы вместе.
Под мозольными пальцами лихо мелькают года.
Он её не хотел…
оттого так мучительно в сердце.
Он её не любил, он её не жалел никогда.
Время быстро летит:
и моргнуть не успеешь – морщины.
Тает в прошлом надежда растаять в надёжных руках.
Донимает артрит.
Механически, словно машина,
продолжает свой путь без единого в жизни греха.
Ей не хочется петь,
и не хочется больше смеяться.
А душа что-то ждёт и о чём-то мечтает тайком.
Но порой только смерть
неизбежным стремительным танцем
может вырвать из хрупкой груди острый каменный ком. |
