Дышал простудой утренний туман,
Ломался хрупкий мир под каблуками.
Недолгий сон - не больше, чем обман,
Несложный завтрак - кофе с облаками.
Я вышел вон из скопища квартир,
Из душных комнат в хлопьях паутины,
Из мира, где сливаются в сортир
Душа и пища массою единой.
Мой путь далёк, мне шлют из далека
Плохие письма разные чужие
О том, что доля вовсе не легка
И что до лучшей малость не дожили.
Иду на свет, точнее - света край
Иду на звон, точнее - колокольный.
Меня там ждут и в спальнях стелют рай,
И варят борщ, любимый мой, свекольный.
Чужая жизнь, не горше, чем моя.
Чужая радость радостней не боле.
Меня влекут далёкие края
И звёзды лгут, расписывая роли.
Я вышел вон из вороха стихов
В простую прозу ветра и дороги.
Я вышел вон из омута грехов,
Оставив память сохнуть на пороге... |
В простую прозу ветра и дороги.
Я вышел вон из омута грехов,
Оставив память сохнуть на пороге...