Одно мозолит мне нутро: ты будешь счастлив?
И вновь встают, сгущая краски, облака…
Пролить ли свет… пролить ли свет на дурака,
Который в будущем, как сыр в прогорклом масле.
Ты это будущее сам взбивал и плавил
Ещё тогда, когда оно не началось.
И наши губы, словно руки, стали врозь,
Вот только души почему-то врозь не стали.
И я – не свет, не идеал… я - просто место,
Ты шёл к нему, да слишком солоно идти,
Твой жирный след, вкраплённый в память – позади,
Но он - шедевр таких же судеб неизвестных,
Как их творец… в Него ни веры, ни сомнений,
Но валит лес Его тончайшая рука,
А ты и я – круги на лысине пенька,
Что верил в нас, как верим мы в свои творенья. |