О мёртвых: или хорошо,
или правду.
А. Ахматова
Кто-то скажет – гений,
Видел наперёд,
Сделал всё, как Ленин,
Но наоборот.
Дифирамбы словом
Мёртвому мечи.
Коль оно сурово –
Притча, помолчи.
Но молчать не время:
Он не полубог.
Гнёт бомонда племя
Люд в бараний рог.
Почести правитель
Отдаёт ему,
Райскую обитель
Строит. Почему?!
По канонам божьим
Надо бы судить.
Был всю жизнь безбожник,
Стал вдруг крест творить.
Геноцид, наркотик,
Блуд, война, развал,
Нищий, алкоголик –
Всё народ познал.
Сам, не зная броду,
Лишь бы власть сберечь,
Обещал народу
Он на рельсы лечь.
Прожил до погоста
Без душевных мук.
Извинился просто…
И сошло всё с рук.
«Оплошал. Простите...» –
Скорбно так изрёк.
Бродит внук по «Сити»*,
Да и сам – царёк.
Русь народ прославил.
С ним пришёл позор:
В пьяном виде правил,
Ввёл страну в разор.
Дал свободу слову –
Чёрт тебе сам брат, –
То Емеле впору:
Мелет всё подряд.
Свет рождает тени.
Не по тени дань…
Олигархам – гений,
А в народе – пьянь…
* Сити – деловой район Лондона. |
