Метёт метель, в окно стуча,
Луны не видно над избою.
Ночь, тишина, горит свеча,
Бумаги лист передо мною.
Хотел о многом рассказать,
Но всё не выразить словами.
Былое трудно вспоминать,
Свою любовь сгубили сами.
Сейчас уже ты не со мной,
Зачем письмо тебе, не знаю.
Конверт останется пустой,
В который раз не отправляю.
Ночь, тишина, горит свеча,
Луны не видно над избою.
Метёт метель, в окно стуча,
Бумаги лист передо мною…
|
Сложи бумажный самолётик.
Скажи: "А, ну-ка, от винта!"
Пусть он махнёт крылом в полёте
Той, чей простыл уже и след
На лестнице твоей, у двери,
Которой и в природе нет,
А всё ты выдумал, поверив
В отчаянно прекрасный мир,
Как в длинных "мыльных" сериалах.
То был, как в мышеловке сыр,
А ты, от чувства одичалый
Накинулся - любовь-морковь,
Цветы, рассветы, взгляды, свечи...
Нет, это в книжках всё легко,
А в жизни - наступает вечер...