Вышиты ветви гладью по облаку,
распростёртому во всю ширь.
Что ещё делать-то нынче затворнику,
кроме как — мастерить, и шить,
и чинить, и прорехи залатывать,
и вить, и крутить, и плести...
Были бы руки хоть чем-то да заняты,
были бы мысли тихи и просты —
как речка из детства, где плавать научены,
как яблоко в мокрой траве,
как тополя белые хлопья летучие,
как звёзды в ночной синеве.
...Четыре стены, и ни речки, ни яблони,
ветви бесплодные в раме окна.
Но штрих за штрихом вырастают проталины,
и плывут, и плывут облака.
28.03.2023
|
