Как-то бедного поэта
Лишь за то, что кушал торт,
Пил коньяк и ел конфеты,
Загребли на медосмотр.
Там его и осмотрели,
И проверили всего,
Ни в душе и ни на теле
Не сыскали ничего.
Отпустили может, даже б,
Жалоб нет ведь никаких,
Если б только средь бумажек
Не нашли в кармане стих.
Доктор скрёб затылок ногтем,
Разбирая странный труд:
«Стих, конечно, не из лёгких,
Много слов от сердца тут,
И симптомов много разных:
Вот и ритм в строке сбоит:
У поэта, точно, развит
Стихотворный аритмит.
Распустились его почки,
На предметы мутный взгляд,
До последней самой строчки
Рифмы в печени сидят!"
Доктор так раздухарился,
Так вошёл в азарт и пыл,
Что про всё, на что учился,
Вовсе начисто забыл.
Он посредством заклинаний
Отпускать решил грехи,
И от всех заболеваний
Прописал писать стихи.
И вернули вновь поэту
Вместе с телом и душой
И полторта, и конфеты,
И мерзавчик небольшой.
Снова автор вольно дышит,
Снова чист он, как кристалл,
И конечно же он пишет
То, что доктор прописал.
|
