К потолкам пришпиленные тени…
Весь обглодан солнцем – древний дом…
И – как рёбра – острые ступени
На ветру топорщатся – сквозном…
Чердаки обжиты голубями,
Мхом прошиты стены и – травой…
Бредят крыши – давними словами
Под густой июльской синевой…
«Помнишь, помнишь?» - шелестят обрывки
Кем-то недочитанных газет…
И стремится голос детской скрипки
К небесам, которых больше нет…
И на ржавых петлях – двери стонут,
Словно души – брошенные в ад…
Будто лодки в океане – тонут,
С мёртвой бездной хрипло говорят…
19 марта 2023 года; 17:33
|
