Под слоем черно-серой жизни, стоят сугробные холмы,
Они от грязи грозно нЕмы, несётся из-под них: - Чьи мы?
То ручейки текут из тризны: сугробов смерть рожала тут,
И наставляла умирая: - Сквозь грязь, несите чистоту,
Вливаясь в реки и моря, и очищая океаны,
Осознавайте, что не зря, и как весенние шаманы,
Любым путем, пусть и обманным, проникните в мозги людей,
В ком зацвели они бурьяном, построив саркофаг идей.
Омойте их, и возродите желанья строить, созидать,
Но согласовывать с природой, какой должна планета стать.
Им запретить самоуправство, чтоб не стыдилась их вода,
Под слоем грязного коварства, и пусть умоется беда!
Бегите же, мои ручьи! Звените голосисто, звонко,
Не надо спрашивать, чьи вы, ведь вы - хозяева сторонки.
Зовут её - Родная мать всего живого на планете,
А вам, сынки, пора понять – за счастье матери в ответе!
|
