– Мне опять здесь стихов не будет? –
голосит покорённый Ямб.
– Подожди, – говорю, – Иуда,
дай, я выползу с этих ям,
где с Хореем мы распивали
“крепче пива“. АмфИ... брехня…
В пьяном ритме и «трали-вали»
не осилю.
– А как же я?
Ты заставила подчиниться,
с уговором – шедевру быть!
Обещала быть круче Ницше…
– Ой, заткнись! – я хочу курить…
/Чёртов Ямб.
Дактиль в спину дышит,
возбуждая измены боль./
– Эй, очнись, самодура, слышишь?
Закурила?
Теперь уволь!
В троеточие удаляюсь.
Передумаешь, напиши,
как меняла меня на градус.
А Хорея я придушил.
– Ты серьезно?
– А то! Зачем мне
конкуренты в борьбе за стих?
Амфибрахий тебе вечерний
разговорчик затеял, псих?
– Значит, ты и его? Вот глупый…
/мне бы просто вползти в кровать/
– Как смотреть на тебя не любо…
/как давно на тебя плевать/
Докурила. Подушка. Фактом –
Ямб свалил от вины с вином.
И ласкает стихами Дактиль,
притворившись похмельным сном.
|
