Наступая на пальцы метелей,
Леденяще холодные, те,
Что проникли в обмерзшие щели
Под расшатанной дверью, во тьме
Отыщи его плачущий рот
И прикрой осторожной ладонью
На мгновенье пугливое...
Ждет
Всхлипа, в снегах заоконья
Тот, кто не любит детей,
Бог уже мертвых мужчин...
Заставляющий пить на пирах
Из покрывшихся мхом черепов,
Обожающий спать на углях
Погребальных унылых костров.
И глядеть в золотые зрачки
Исполинских бессмертных волков,
Коротающих ночи и дни
На покатых плечах валунов
У дороги в Вальхаллу и сны...
- Они Герри и Фрекки, малыш,
Так зовут этих стражей миров...
2
Успокоился. Дышит легко,
Улыбается в темень:
- Не страшно!
Вьюжит ночь и уже высоко
Над седеющим фьордом, вальяжно
Восседает смеющий Бог
Обнимая уставших волков.
Протрубивший в серебрянный рог,
Разбудивший опять мертвецов...
- Это Один, ты встретишь его,
Но... нескоро еще, засыпай...
P.S.
- Твой драккар никуда не плывет,
И тебя не убили, малыш...
|
